La muerte es como el vacio.

Páramo del viento
que recorre las nubes
****/los dedos
en el nombre innombrable
****/ y la persona que fue
****/ y ya no será
dentro de la voz llena
****/ de siglos y años
de estar recordando
****/ su cuerpo resuelto al lado de las cosas
y la espina doblada en el pie
****/ de los nocturnos
****/ rodeados de praderas,
su fin de labio
****/ rojo perfecto
en la sequedad
****/ de otra imagen
cerca a los domingos
****/ cerca a la cabeza
****/ de un pequeño astro
en el contorno del silencio
****/ vencedor
****/ de largos corredores,
higo desdeñoso
****/ por quienes guía
la forma de irse
y dejarse con solo la geografía
****/ de pasos
y ojos violentos
****/ con la pupila ensanchada
a lo sagaz del circulo
****/ por encima de la frente
****/ noble y alta,
su corriente clarísima
****/ en lechos de nucas redondas
y sol que esculpe
****/y se retira
a la puerta de un no vino
del no ver
****/ el lomo que se desgrana
y el quebrado peral
****/ de su soplo
de trompeta lívida
****/ y torso desgarrado.

La vista de la mañana

La vista de la mañana
****/diminuta
casi como en la noche anterior
****/ del agua
cayendo por fuera de la pared fría
****/ y el espejo incongruente
****/ cosechando mi rostro;
una raíz de verdades
****/ con el grito de un alba geométrica
y el seco tacto de los pies
****/ contando las baldosas;
el tácito
****/ reloj de las horas
y el tiempo
****/ por encima de las cosas
****/ en la cama
o el revoloteo incesante
****/ de cada flecha
****/ del ventilador estéril;
el golpe opuesto
****/ de estar con semanas
****/ infinitas de trazos
y un marcador de cielos
****/ por el amontonado numero
de un viaje sepultado
****/ en las esquinas,

la mañana mas enorme
****/ en el punto de un ciclo
****/ por entre cada pizarrón de manchas
****/ y decir algo con una venda
de las nubes
****/ del alba cruzando
****/ al final de un lejano
tan sencillo y grande
****/ en la eterna soledad
recorrida de cada vez
levantarse
****/ con el aire fundido
y las calles herméticas
por donde el sol se estrella
****/ llegado por las caras
de un parque
****/ al correr la tela del techo
****/ por el grito
y la lluvia después del charco
****/y la distancia
****/ de un corredor.

Mediodia

Si con la salida de una terraza
sonámbula por los olvidados números
que acompañan un alhaja
****/ de un salto de caudillos
que nacían
****/ en horas que yacen
****/ muriéndose de nuevo
y un rostro de las líneas maduras
****/ en el cuadrado del eterno
embarazo de arnés
****/ por los diminutos pelos de un árbol
****/ enterrado al sol
de todas las huellas suspendidas
****/ con la orilla de una montaña
de todos los vientos
****/ de los giros transparentes
****/ a los dos ojos
de siglos viejos
****/ que son el blanco
****/ tapizado de un cigarrillo,
de una bala fría
por el nunca
****/sin manos prófugas
****/ y un lunar contra el bosque
****/ que reclina un brillo poblado
****/ de alas
por los mil nudos de hemisferios
****/ y son las doce en esta parte
****/ de la tierra consumida
son estas horas quizás el recuerdo
****/ de mañana pronto
****/ a un astro
de musgo y sonrisa distante,

aquí el viento se recorre de fuerzas
****/ y largas líneas cruzadas por bastones
****/ de cal
son una pluma fatigada
****/ por los fosos de garras
y soledades en el centro
****/ de un cuarto
aquí la única puerta tiembla
****/ a un instante
y una copa de nube
****/ por donde el paso
olas de parpadeos
y un salido alacrán de la ventana
lleno de horas

y son las doce en esta parte
****/ de conteos momentáneos
****/ en el silencio de una noche
****/no llegada en los segundos
y una ráfaga de luz acogida
por el orificio rectangular
****/ del encerado cemento
sobre la mañana
****/ y espejo cóncavo
con el pecho quebrado
****/ de un latido.

Ensayo I: La muerte...

La muerte es el peso que todos cargamos para poder ser la existencia y procrear lo que somos y lo que tenemos a nuestro alrededor, de cómo se desvanece su significado en un objeto; una silla, una mesa, un lápiz, una cancha monótona, llena de abstracciones efímeras en el devenir propio de nuestro materialismo garrafal. Somos inmensos si queremos ser estudiados, pasamos tiempos buenos y el autoestima o el psicoanálisis adquirido del yo, el ello y el súper-yo, empiezan con las ordenes, hasta que desde el diminuto musculo de la cara hasta el más prolongado de aquella se retuerza y forme algo parecido a una sonrisa. La angustia nos corroe, la tristeza. La esperanza nos da la luz en lo que hacemos con nuestros sentidos, que a veces parece castigo de un tercero.
Ultrajamos de nuestra propiedad del tiempo y acaso el instante, se nos llena y estamos incapaces de contabilizarlo, en un minuto, detenernos, para ver los años que el hombre recorre en sus menos de 100 años (pues la peste nuestra, es tan nuestra que ya nos disponemos) y ver desde lejos; rezar, arrodillarse, mirar al cielo, a un Dios mudo, sigiloso, indiferente de lo que aquí pasa, o porque no mejor, ver como desde la cuna los niños se mueren agonizantes, se mueren no de una muerte distinta a la que nos espera, es la misma que esta parada junto a nosotros en el parque de arboles tácitos, baldosas secas y frías, en el bus que nos trae a casa, desde la ventana ¿alguien ha pensado? (no, “quiénes somos”, pues sería ridículo plantear una filosofía decorativa en plena época… ) ¿En nuestra muerte? ¿En la de los otros? Pues somos plenamente vida y nada le hace daño al otro, si a nosotros no nos pasa nada: … se nos está muriendo el humanismo…

vida incongruente

un volcán enhebrado de puntillas
*****/como las piedras sonando oscuras
*****/ en su arroyo,
una luz del despertar
*****/ al desconocido navío
*****/ de vertientes inseguras,
los ríos zumbando
*****/ entre mi corazón
*****/ de músicas a lo limitado
de una palma desierta en las visiones
*****/ de cuatro paredes blancas
y un escarlata
*****/ arado de lluvia,

un pájaro en completas
*****/ rodillas
*****/ en el perfil del tiempo,
un reventar de gritos,
*****/ simas de alarido
*****/ pronto a la carnosidad
*****/ del sabor acalorado,

otros cuerpos de fechas
*****/ sin una sola voz
*****/ de lámparas arrancadas
*****/ del techo,
una puerta de ramaje
*****/ en la sombra de una estatura
*****/ de una silueta opaca,
pávido borde de banderas
*****/ en el que estoy lleno de fechas,

veo la claridad de una uña
*****/ como la nada de las cosas
*****/ que ascienden radiantes,
sueños de aromas
*****/ corriendo por mi frente
*****/ de existencias
y ceñidos infinitos sin final
*****/ al que de olvidos
*****/ y nudosos relámpagos,
ritmo recóndito
*****/ de las calles
*****/ con siglos terrenales
*****/ de pasos
y pechos de ojos
en el otro roedor
*****/ de andenes
*****/ cruzando las esquinas.

Inventario de poeta

quizás no tengo yo mi vida
****/ donde los oscuros saltos
se parten a grandes espacios ciegos;
aquellas
****/ terminales de círculos
****/ y números grabados,

por dentro el sol se entraba
****/ por el patio
****/ y por la sala
quedaban los otros tiempos
****/ de una sangre
****/ todavía de victoriosas injurias
y dulces noches
****/ como un sueño de pozos
y puertas cerradas,
****/ televisores calientes
****/ y el teclado que después
****/ dijo muchas cosas
****/ en tratar de llegar
trémulo de vagas resacas
****/ y la sombra de los ladrillos
****/ mientras cada vez menos
****/ se perdían las memorias
en encendidos candelabros,
un inmenso lugar,
un libro
****/ rectangular
de mañanas estremecidas,

en eso se me fueron
****/ los respiros
y décadas
****/ en manos ultimas
****/ a la cabeza de una fuente,
de un jardín con fronteras,
de una oquedad
****/ invisible,
como la tinta resbalosa
****/ de campanas afables
y vagas,

cuanto echo de menos
****/ lo común y lo normal
de los días en donde los destellos
****/ infinitos
****/ copulan
y la tierra es tierra
****/ bajo el aroma ebrio
****/ de los canales
****/ y un suspiro que silba y se pierde

Nacimiento

por un cielo negro poblado de puntos
******/ en un coloquio tranquilo de montes
y yerbas talladas sobre las calles
******/ de muros como vísceras
y desconocidas letras entre
******/ las elevaciones poderosas
******/ de bocas
y oídos que sobrenadan
******/ amotinadas caducidades,

de mañana,
******/ el día como un brazo
******/ quitándole copas al cielo,
friolentas fuerzas inasibles
******/y toda la piel
cubría garrafas,
******/ como si fueran una soledad
******/ en el desconocido de los siglos
donde eternos pizarrones de asfalto
******/ donde un gajo de sol,
declinaba la cálida penumbra,
donde la ansia; un rio gris
******/ que fluye hasta el final
******/ de las cuadras,

de mañana, la mirada que hallo los viernes
******/ corriendo por las voces,
espacio que el viento derriba
******/ y golpea
como un pájaro invisible en el pedregal,
si allí tuviera luz
******/ el atavió de un ruido
al que ahora adoramos
con sus clandestinas transparencias
******/ de flecha que se derrama;
arriba las líneas azules
******/ que duelen inmensas
llenas de facciones
******/ y lentos reposos
como un estanque casi dibujado,

aunque el sueño haga matanzas
y delirios o imágenes que se persiguen
de donde más, a engendrado días
******/ cada momentáneo verso
de formas habitadas
******/ con columnas
donde se enroscan
******/ donde se repite una década
o vomito del espanto herido
donde una mañana parece paramo
******/ llena de letras que no se ven.

Apariencia de un paisaje y un mismo

tener que levantar en las horas
******/ tan solo el cuello,
cruzando el prolongado destello de los dias
******/ y breves memorias
******/ declinandose infinitamente
******/ de letras inmoviles,

proporción de noche silenciosa,
******/ el fin ultimo de las manos,
arrecife de laberintos convexos,
******/ navegaciones sublimes,
y colmadas tierras de un derramado tiempo,
azul como el mar,
******/ rojo
******/ enorme derramado,
silencio que desemboca en el conocerme,
una piedra dura en esta claridad
******/ de venas insondables,
de un eslabon con la juventud
******/ de cabecera
y el profundo puesto que me precede,
******/ al fin termina con la tilde:
ardiente balbuceo de salivas,
copa llena de paneles obscuros
y movimientos que son lo mismo,
asi el cuerpo combata horas
******/ en estas breves manos,

ya no existen pueblos rotos que se bastan
y extensiones sin limites
******/ por que facilmente no era hoy,
son lo mismo tener dientes como
******/ el corazon adherido,
mas vida me reclama
******/ de un muro sostenido
******/ de cifras
pero desde el salvarse como un milagro,
alimento lascivo de tierra
******/ que apenas
triste en el fondo
colapsa frios de subterraneos jardines
******/ inmutables,

tener las orillas
como una aurora desgastada
y maltrecha
y un inmenso vuelo
******/ de norte altura,
de enviados colosos en la noche,


y ya no existen las cosas
******/ y las otras cosas
******/ que se nombraban,
barbada escultura regia
cuando un anden,
******/ fijo suelo en los brazos
******/ de algun ave,
los grasientos rios de charco
******/ oculto parto de a veces
y son lo mismo,
ante la funesta primavera
******/ que se acopia como un punto
armado de noches
como el vacio cuando esta
******/ y no se toca.

Insomnio

pise la puerta
******/en el mas lento
******/puño de sol,
cipreses de duros torbellinos
******/ en el timido aire disuelto
por una clarisima luz
******/ en el torso,
y este detenido silencio
******/ de no tener frente enemiga,

suspiros minuciosos
******/ rodeados de barrotes
******/ y ventanas
con el luto de un llanto,

contar las cosas con un doble
******/ saco de espuma
a este pan con la sombra
******/ de 2 bombillos,

al mas frio cuaderno
******/ desgastado
con la sencillez de las manos
******/ embarrandose,
y el pecho rugoso;

son lo mismo que un ojo golpeado
******/ por el tacto frenetico
por que tan solo corren
******/ expulsados vientos
con cielo de fatigadas tintas,
y vestido con la ausencia de un muro
******/ a collar quebrado tiembla el avanzar;
los techos con el latido
******/ bajo la luna
y un rio
******/ como la lagrima
******/ de la verdadera
hora deshabitada,
y con arrabales
******/ llegaba la catastrofe
******/ de un corredor
y venir invencible
******/con la genealogia
******/ de un ramo
en fragmentos.

sin corregir tildes

biografia

incipientes muestras
*******/ de lo diáfano
*******/ susurrando diminutas muertes,
inconclusa geometría
*******/ del pensamiento,
la comida rabia de la lluvia
*******/ en el celo del balcón
*******/ dando los últimos errores de la gotera,
descuajados anocheceres sollozan en las manos,
el crujido celestial de la cólera
*******/ masticando lenguas del mundo,
no solo tiene un alto sonido,
*******/ no solo fluyen consteladas,
silenciosos vacios del vomito
*******/ inundando chopos estáticos,

transparente forma correcta
*******/ del fulgor aséptico,
mirada del rostro ignorado,
*******/ sombra en el valle de las sienes,
mirada del rostro en la puerta desmedida,
arroyo de nombres habitando
*******/ cargas iníciales,
blancura que bebe huellas
*******/ que bebe suplicios en el parpadeo
*******/ de la boca,
no solo revientan voces en las casas,
*******/ arena de otra tierra
*******/ en olas de luz adversaria,
delirio que no pesa que no mira,

deseo de lagrima
*******/ por tener insomnio,
eterna sed quebrada en la tilde,
aristas anónimas de insaciables lunas
suspendidas en la mirada
*******/ desdichada
del mutismo,

el largo tambor quiebra la vida,
*******/ el cielo es tiempo,
terrazas del sonámbulo
*******/ pareciéndose a la noche,
un instante madurando
*******/ hasta ser momento,
cuerpo que repite la existencia
*******/ que no pesa que no mira
y un soplo
*******/ con la cura de la inmensidad.

Bohemia de un parque

un camino indispuesto
***************/ y cerrado con la llave
mas remota de los pechos en vigilia
***************/ de los ciegos pasillos,
negros de nada;
***************/ al ocre tiempo
con el golfo de una sonrisa
y una marea
*********/ donde no entra nadie
sino los pájaros en las nubes,

el brillo fugitivo
***************/ de las hojas
meciéndose por encima de los arboles,
el enamorado cielo
***************/ que comunica
a las rosas con el sacrificio de lluvias
***************/ cayendo,

la niebla hundida
***************/ en la mano,
las verdes ramas de una oscuridad
***************/ en el comienzo,
su aire hasta crecer en las piedras;
sus señas anónimas
***************/ y sus enormes pedazos;

dichosa hora
**********/ donde zarpan iglesias
y se evaporan ; hasta ser polen
y cometa desviado en las calles
y silencios como mercados
***************/ de asombro estremecido
y escaleras
con esas barras de ética
***************/ llorando en el polvo,
y ese otro fugitivo
***************/ de recordar
las memorias frías
*************/ por donde los venenos lentísimos
***************/ del sepulcro,
muestran semblantes
***************/ de huracanados
***************/ cuerpos
sobre los suspiros
y el vacio de la sangre;

el final incierto con la fosa
***************/ atada a la luz
y la duda del amanecer,
lejana y tardía
************/ como un crepúsculo
de solo noches.

La despedida (relato)

...para tu libertad, bastan mis alas...
El reloj quieto en la parte de arriba de la pared, donde esta el tablero. Vera apretó los puños y los raspo contra el cuaderno encima del pupitre, miro seco, sin pestañear toda la mañana las tablitas que se mueven y dan la hora. De vez en cuando suspiro en su cabeza imágenes de Angélica y revoloteo la tinta del lapicero negro en la piel blanca y pálida de sus manos contorneando un corazón. Luego se agacho, con el mentón bien abajo, y tratando de no hacer mucho ruido:
-Fonseca-
-¿Qué?- contesto una voz chillona, cuerpo flaco, ojos hundidos y morados y el pelo liso en cresta.
-me vuelo-
-¿Cómo?-
-las pastillas- Fonseca reviso los bolsillos del pantalón amarillo del uniforme. Saco la mano con una tableta y le alargo.
Vera se puso de pie, recogió el maletín y camino hacia delante mostrando rostro de enfermo. No lo detuvieron. Llego al pasillo; en las tardes el sol se colaba por entre las ventanas y su brillo limpio se veía reflejado silencioso en el asfalto pulido y leve como hielo quieto.
Corrió hasta llegar a las canchas, cruzando antes los salones de sistemas y el cuarto de la rectoría.
Solo eran las rejas metálicas y sucias –con olor fétido- para continuar. Lanzo el maletín hasta verlo caer en el otro lado; se quito la camisa de botones, la envolvió en sus brazos y salto aferrandose fuertemente, mientras con calma, evitando las púas, se iba acomodando con esfuerzos de lo más adentro, y ya por primera vez en el día, unas gotas de sudor le cayeron, pero el respiro agitado, las hizo desvanecer, entonces en el momento preciso se soltó y cayo estático en el aire.
Una lagrima le bajo por la mejilla, se limpio con la mano. Siguió corriendo por la calle Bella vista, salto de andén en andén hasta conseguir el bus del Terminal. Se subió todavía aturdido. Busco en la cartera monedas, unas en la exaltación se le cayeron pero siguió contando –tome señor-
Pasaron 30 minutos. La mente le dio vueltas agónicas y el corazón se le estallaba, el pecho se le quería salir, cada cosa era absurda para Vera, cada persona sentada, cada esquina, los carros…
-si tu te vas…-Suspiro.
Pero la calma después de ella no era un remoto si quiera, era un inmenso dolor del amor mas profundo que la propia palabra. Se miraba inquieto, la hora. Saco una foto y lloro a borbotones, lloro como jamás lo ha hecho alguien en el mundo, arregostado en la silla del frente, lloro.
Llego a los extensos locales de pasajes.
-aquí- Se bajo con la cara ida, los pies se terminaban en momentos repetidos entre la mugre de los taxis y las personas con maletas anchas y con polvo y los hombres con esqueleto, gordos con barriga, gritando sin más poder para conseguir clientes. Las carretas llevadas de yeguas desnutridas casi como cayendo en cada recorrido pero de súbito, con un latigazo de los viejos que las montan siguen de pie, mirando mas su recorrido de olores de diversos lados como del mar, algunas mochilas de costeño con la sal infundida, el frió de los rolos con sus chaquetas dobladas y calientes. El regocijo implacable del mercado grasiento de infinidad de cuartos pequeños y amontonados de cajas con comida del campo.
Vera apresuro el paso, se abrió camino entre la gente. Ya la cara la tenia seca, ni una sola gota. A lo lejos un carro parado en el semáforo en rojo y adentro la contextura, la biografía de cada borde en el pelo…
-me mandas cartas- dijo Angélica con los ojos aguados. La noche se puso fría y a cada rato ventarrones golpeaban fuerte, trayendo escurridizos suspiros bajo la luna.
-¿Por qué no te quedas?-
-es muy tarde-
-¿Cuándo?-
-mañana- Vera puso rostro duro tratando de no encontrarse con la mirada tierna de Angélica.
-tengo clases-
Se fue lento y sonámbulo sin flaquear. Cruzo la calle...
Se precipito entre los taxis por mitad de las motos, evadiendo los insultos de los conductores y se paro frente al vidrio de Angélica, ella lo miro, el se quedo quieto con su uniforme de estudiante.
-nos volveremos a ver-
-adiós- la ventana de ese carro bajo la fuerza insistente del sol tuvo la imagen grabada del rostro fino, pero pálido y seco de Vera alejándose como un suspiro que silba y se pierde.
2/jun/08

Lo van a matar... (relato)

-Lo van a matar- dijo sonriendo el negro con sus dientes blancos brillantes.
Se termino la cerveza espumosa y en la garganta vio David el punto de la manzana de Adán tragarse ante la piel curtida del negro.
-¿Qué hago?- dijo David.
-pues escóndase-
-¿Dónde?-
El negro se puso de pie, saco una billetera vieja y arrugada, y dejo el dinero en la mesa, hizo un ademán de brazos hacia atrás: -hombre…- y se fue a terminar el turno.
David salio del bar. Una camisa negra bordeada ya de pocos rastros de una palabra en ingles, pantaloneta gris de contextura acuerpado y los ojos inseguros con que su piel morena se diluía entre los de la costa y una navaja oxidada en el bolsillo derecho.
Camino por el malecón de casuchas de color marrón y tejado partido. El sol pego duro contra el cemento de la calle que broto ráfagas de viento caliente entre las esquinas donde David caminaba; cruzando el parque León solo a unos cuantos metros por el final de la cuadra, entro a un edificio de tres pisos con grandes puertas de madera y ventanas con barrotes anchos tipo colonial, adentro subió las escaleras hasta el tercer apartamento del segundo piso a la derecha. Tocó fuerte mientras apoyo su brazo izquierdo en la pared.
-¿Quién- una voz fina dentro.
-yo-
-Miguel te…-
-ya sé- cerro los ojos, los abrió- necesito los papeles-.
Sonaron candados y al rato la puerta se abrió: una mujer de cuerpo atlético, en bata y pelo churco.
-sigue-
David entro, la sala con unas cuantas cosas, parecía vacía, siguió al cuarto donde en la gaveta revisó papeles, y los que no metía en los bolsillos, los tiraba en el piso. Luego se quito el zapato y extrajo una diminuta llave que sirvió para abrir el último cajón de la cama. Un trapo de tercio pelo rojo que cubría un revolver, lo miro, saco el tambor y con los ojos dificultosamente adivino cuantos tiros, sacudió el brazo y lo acomodo estéticamente para después ponerlo en la cintura debajo de la camisa. Salio apresurado del apartamento, la mujer siguió parada en la puerta:
-me voy- dijo sin mirarla pasando por el pasillo al final donde la ventana pareció ser inmutable sobre el ocaso.
Corrió precipitadamente por la avenida de los Bosques, tuvo la sensación de poder y el corazón le latía de forma infernal. Paro un taxi, se subió, pago el pasaje. La travesía demoro. La casa quedaba por fuera de Cartagena. Las ráfagas incongruentes de imágenes pasaron por las rocas, los árboles, el olor de mar que ya conocía y el recuerdo que de niño siempre tuvo por la inocencia de sus acciones siempre limitadas por sus padres. Al llegar se bajo y sin parar pero ahora caminando con el rostro serio, los labios apretados, los puños oprimidos y cada pie armando distancia. Una casa pequeña en una calle sin pavimento. Unos niños estaban jugando fútbol a pie descalzo, en frente. Abrió la puerta, entro, se acerco a la cocina, se sirvió un vaso de agua, la sala tenia sillones, mesas con cuatro sillas, un espejo fino y grande, David alargo una silla, se sentó mirando por las cortinas hacia fuera.
Las horas pasaron.
Ya de noche, la tierra en forma de carretera quedo desolada. Unos globos de luz en los palos de cemento clavados como focos y murmullos indescriptibles de los hogares. Todo quieto y estático, mudo entre la luna interminable, nubes grises con puntos blancos de estrellas pintadas a pulso. Saco el revolver y se quedo fijo, como mirándolo, pero no, solo recordando días antes por que llego a tenerlo. Oyó el ruido de un carro que paso despacio, se alarmo mecánicamente, pero después el ruido se perdió y se lo trago la ventisca.
Comenzó a respirar de una forma exagerada, y el mismo, lo hacia para escuchar lo melancólico de las cuatro paredes arrasadas a la noche y el cambio constante de grillos y sapos por los matorrales secos del barrio.


4/JUN/08
CUCUTA

las deshoras...

las deshoras,
inexactas acumulaciones,
ir registrable consumo del aire,
atareado ir y venir sobre calles eróticas,
inherente reflejo que se me retiene
por la rendija diáfana de racimos sin apoyo;
en los objetos suspendidos
**************************/ en la acción supersticiosa
**********************************/ de una palmada,

por el abrazo efímero de los cielos,
ennegrece impalpables, miradas
de pintadas copas en otras copas
y en el costado de una persona:
fuego de luz todavía cayendo
en el tímpano:
astro de pronto que se arranco la lengua.

Las deshoras,
y si los abres
y si al infinito de un reloj impaciente;
entre el conocer
paramos con un soplo de boca sin labio
aguas nadando en aguas
y el silencioso rio, que avanza dentro,
la noche, la patria de fluidez tranquila
en las cascadas del polen,

no hay unidad, en las sementeras
****************************/ de suspiros,
bajo sus pies de carbón,

uno solo,
es uno en estos áridos frentes
**********************/ de soledades inmensas.

como tengo...

como tengo que mirarte ?
si solo soy dos ojos descubiertos
la piel amada de un vasto arroyo
****************************/ desplomado,
nacimiento precipitado
*******************/ en un orificio
pechos en diversos lugares,
***********************/ camaradas,
semblantes de otros
*****************/ tactos
de un racimo negro en la seda
*****************/ desenvainada
al costado de mis dedos,
***************/ el contorno de tu futuro,
**************************/ tu geografía,

conocí las mañanas, tuyas,
*******************/ melancólicas mañanas,
volando por efímeras imágenes,
***/ de ayeres sumergidos
ayeres con la cara en las sombras
************/ y líneas y trazos,

del despeñado fondo,
****/ paisajes de mundos armados,
bosque todavía siendo tu mismo bosque,
sonidos nupciales en las rocas
desde la llegada de una voz tuya,
colinas oyendo el llanto de los frutos,

te imagino limpia y blanca
*****/ como un reflejo disperso
un lecho corriente donde
***********/ no hay soledad,
aguas de pronto hundidas y mordiéndose
**/ y una garganta asesinada en el obelisco,

acaricias entre la inicial
***********/ de cualquier cosa
como todo lo que es limpio y blanco,

soy yo tu rostro descendiendo al adiós,
***********/ a la despedida
*********************/ interminable
y los puntos negros en los ojos
no necesitan alas
****************/ para tenerte,
olas enormes
**********/ para abarcarte,

soy yo tus palabras,
****/ líquidos morados en este tranvía,
entrañas mientras nos hacemos
***********/ en llegadas diáfanas,

pies indispuestos
***********/ como todo lo que contesta
cuando arde lo vivido
******/ y uno respira
*************/ y no exhala nada
y dice: siglos o minutos ?

Instante suspendido

supe de Cúcuta;
con el susto
inquieto de mi niñez,
con tantas personas apuradas
en las calles,
con sus palabras
infinitamente palabras,
en la terminal pego el sol,
sudores nombrados de un largo reflejo,
polvos arrodillados
en cualquier llanta,
un gigante desvanecido
a la deriva de las sombras,
el clima reconocido
entre las molduras de una nube,
de los buses;
rechinando fielmente al silencio
que nunca estuvo,

hacía,
descoloridos cuartos
con un principio de herencia
arrebatada,
con revelaciones inéditas de un pasado
aun siendo
mi presente,
tu alma Cúcuta;
fuego arrasado entre
la rutina,
oposición de tu columna
resuelta,
y esa
agonía de tierra
siempre bajo el gemido
de un monopolio incesante
de los segundos cubriéndome,
y los recuerdos,
eran mis recuerdos,
eran mis antes,
ya no son los que eran
y los recuerdos;
tristes presagios inminentes,

no se si deba
blancura sin fondo,
los sueños no se parten
y la respuesta de vidrio
con un severo ademan,
eres la pregunta;
el anónimo esbelto donde se habitan
las noches
pasas con tu tierra
y no te conocen;
las mentiras por encima
de tus casas,
tu calor sofocante en el paladar
y el sonido comprado
del mediodía
absorto en las horas.

presion de muchos...

presion de muchos
lamentos interminables
mientras crece de los espejos
rafagas de numeros muertos
y un candelabro roto
con la triste voz
*********/ de un tiempo desvanecido,

negra sombra desencadenada
a mi alma de torcidos y anegados
rios con ciertas olas
************/ de agua y azufre;

por ilusion nocturna para darte:
sino abecedarios de sillas y salas y cuartos,
lamento
de tu interminable recorrido
como el invierno cuando no se conoce;
manchas de boca y cielos
y un paraiso con rostro de alba incandescente
al más arbol de los aires;
pulso habitado de venas
y mediodias con la imagen suspendida
de un alto sol de muchacha,

no llegan los sueños
de un dormido monte al extremo
de cada minuto cruzando el ocaso
y la espera a borbotones
como un vago golpe
en el pecho al inmovil sacrificio
de los dias.

acaso....

Acaso,
****/ a que sabe el amor?
a que inútil silencio
*********/ se pierden las palabras en la imagen?

no en los pañuelos con aroma de flores
por que en la distancia
****************/ solo ellos
**************/ y solo la distancia,
no en los segmentos de la cuerda
**/llenándose sobre playas ficticias,
***/ y el roce sencillo de la piel
***************/ con la otra piel
y el movimiento translucido
************/ y arriba sutil
********/y abajo los labios empapados,

por los peldaños cubiertos de polvo
va la respiración hondeada,
**************/ el conteo de cada mundo
reservado en el instante
***********/ de la sagaz pasión,

a que perdida razón,
*************/ decae, cualquier nombre,
*******************/ cualquier figura ?

y la carta
******/ buscando en cada letra
el único verso con resumen
*************/ al anden de los dos cuerpos
********************************/ callados,
saciando el olor,
**********/ para tener en los rostros
**************************/ crepúsculos
para tener palabras y cartas
******************/y letras
******************/ y cartas,

acaso,
*****/ a que sabe el amor ?
sino es el miedo mas fuerte
*********/ sino es la intriga pasajera,
las predicciones inseguras.

supe tan solo....

supe tan solo que en tus ojos
la conspiracion de los astros
y bellas simientes en tu boca
y un mudez revestida bajo la luna
mientras las estrellas nos tocaban las sienes
y palabras cotidianas a la inmunidad de acritudes electricas
bajo tu piel
donde un ceñido festival daba claridades,

yo recuerdo tus ojos;
dos luceros en la noche mientras la vida
habitaba ese parque
en el preciso momento cuando los rumores estremecian la palma detras
y un frio traia visiones
y los suaves ramajes se encendian batiendo sus venas
y una sed paralizaba el ahogo de yema estremecida
donde los labios gemian angustia,

yo supe un comienzo,
el comienzo de otra vida, la vida noble de tus ojos,
la vida de cada cosa, esa vida que madura dia a dia hasta ser un instante,

un riesgo temprano que puede ser amor,
una belleza mas alla
un tranvia nocturno de frondozas pasiones
una agonica vertiente en el vacio de la garganta
donde se fijan latidos del aire
un clamor impalpable gritandole al universo la definitiva existencia,

dejame recorrer tus manos y tu rostro
y nombrar en el viento tu aroma,
dejame enseñarte,
desolado con esta angustia de ser poeta,

ahora cada palabra va de aire en tierra,
de tierra en aire, de cielo en cielo,
quiero perseguir tu presente
como un chiquillo por las noches descalzo
por que esta vida me arrastro como un relampago misterioso
-de una medida indeleznable-
a tus pies.

mas lejano...

mas lejano estoy yo de tus palabras
/ * el tiempo necesario,
un aire que por las rejas del frente
avisa el receso de un equivoco momento,
las voces paralizadas del lejano
con tus dedos
imitando las tablas apisonadas del corazon,
con el ruido de una voz que te llama
por los tubos diminutos de una gotera,

me imagino tu piel modulando,
algo parecido a mi nombre
o en tus pensamientos
la fuerza instantanea
de tu pecho sofocandome
y ya por el camino apagado;
donde solo brillan
2 amarillos faros en las esquinas,
sigue tu palabra en el aire

mas lejano estoy yo de tus palabras
que invoco repetidamente tu rostro
y por las azoteas
/ * donde prenden cantos
// * cae el infinito de las memorias
y por las puertas enormes de las casas
/ * llegan las respuestas del tacito silencio,

en el lejano siguen las personas
/ * sentadas en el piso
y el constante amortiguador de las
/ * banderas
de las estatuas bañadas en marmol
/ * de los trajes limpios
del parque intermitente
y el pequeño mercado
/ de dulces
cruzando la calle
// * donde se depositan todas las horas

eres de esas noches...

eres de esas noches
que llevan la falda envuelta
por el frio de los faroles
y tus piernas erguidas se entre cruzaban
para dejar ver esas pecas
en tus mejillas redoblando tus manos,

los grupos de personas alrededor
del parque San Rafael,
màs bien por las medidas de tu cuerpo
yo seguia el paso de tus labios
semirojos y sencillos y suaves,
el eter caia de las estrellas y llegaba
en tus palabras,

la noche incesante se anegaba
por la brisa,
por las calles arcaicas infundidas
entre rocas,
por la capilla cerrada con un alto y ancho
tronco de madera,

eres de esas bovedas de algodon
cubiertas por nieve,
**********/cubiertas por mis ojos,
************/por mi respiracion
delineando tu finisimo rostro,

eres a quienes guia la luna
con un semblante palido
******************/de yerbas acostumbradas
al incestuoso titilar de las noches.

Aquí aplastado.

aquí aplastado entre cuatro silenciosos muros,
la luz escasea por cada rincón
o la esquina lejana,
********/recuerdo el polvo sobre mi rostro dormido,
y la melancolía
********/en el centro de una ventana enorme,

aullando el imposible de las ramas
sobre cada paso perdido en el tiempo
y el condenado leyendo sus soledades
********/hasta vibrar la noche sonriente,
el secreto ocupando los embarcados cuchillos
*****/del desierto ávido de mi alma
y una imagen rota
***/y la imagen de una media luz
*******/sobre cada penúltimo
**************/cuadro del piso,

la puerta aguantando la noche,
abriendo pozos diminutos
*****/entre el desfiladero de una luna
****************/que tiembla callada,

el golpe de las cosas,
********/el parpadeo de una mañana opuesta,
*************/la impalpable silaba del susurro,

ya por el sonido ciego
**************/de una nada
por el alfiler minucioso de la muerte
***************/y la tierra hundida,
aquí olvido mi voz,
en el aire aséptico
**********/de un ninguno,
vuelve el cero de cada frente
************/de cada pie resignado,
vuelven las líneas grises,
**********/las esculturas de otro nombre,
**********************/de otro cuerpo,
el ritmo salvaje de un polvo declinante
hacia la estación
de una ceremoniosa roca.

a esta rota...

A esta rota mitad
de la noche,
vaga el inicio con el roce
de la mano en la frente,
y unos cuantos cuadernos,
la hoja vacía
pero no la hoja,
el trueno mudo
en las estrellas
que se esparce
en los pocos oídos
despiertos entre
la metafísica de la silla,
y el humo transparente
brotando del asfalto,
-ya deja tildadas
muestras del sol-
la resonancia de tantos
grillos en los arbustos,
en algunos tantos árboles,

el ladrido de una imagen
de perro,
tiene cuatro ojos
y una pata rota
con el color teñido
de un automóvil,
la música
y el baile
y las personas
y la fiesta
con tantas caras anónimas,

y el ladrido de perro,
centrado en el infinito
de una moto,
va la soledad
del fantasma esquinero;
el aire en esa parte
llena los ojos
y se filtra por las venas
y coagula el corazón,

los huesos zumbando
casi en el punto
donde la agonía arroja
pámpanos retorcidos
y empapadas
espaldas,
contra la calida
locura de la vida,

a esta rota mitad
de la noche,
vienen los hilos
enhebrados por
las sombras,
el universo
a saltos
a combates,
el yo mismo
atrincherado en la lengua
y la luz
se llama sol
en la noche
y las piedras
encarcelan piedras,

y los ojos son luceros
en la sombra,
llevan el peso de una ausencia
o una desolación clavada,
simiente de ladridos
de fugacidad inmuta
donde
la majada calcárea
abre puentes
entre la mórbida
paciencia
ilustrada del rincón
y las esquinas
y las noches
y el infinito llegando
por el lácteo verano ceñido,
de estar al lado
con sus rastros marchitos
de no tener comienzo
sino esa mitad
de la soledad.

agonia de tres coronas enormes

fue viendo
*******/con estos ojos agusanados por el frió,
dudas degolladas
**********/en los sueños,
friolentas vísceras de sangre
*****************/que me consumen,

por el ahogo marrón de una suave fiebre
***************/cayendo amortajada
y por una fuente tan misteriosa
inclinada por el alma
************/siempre muerta de una angustia,
tres coronas enormes
************/y una piedra cortando los dedos,
higos miserables
*********/derribados por un tirón de metal
y los escritorios escondidos
************/en un pequeño charco desafiante
y el perfume
*******/encadenado de las camisas,

los lados de solo espumas delgadas
********/con la clorofila de las densas
***************************/raíces
silenciadas en el otoño de un muro,
el poder embriagador
*****/de una pupila sumida en el desconocido,

solemnes aberraciones
********/y la ventana abierta
***********/al final de una cortina
y el orificio multicolor de los árboles,
de las rocas,
*******/del final en mis manos,

el asombro como un
*************/puñado de semillas
son costillas frías y tiesas
*****/y pechos angostos
**********/congelados por el impulso
y eternidades perdidas en las hojas
**/ y agua purificando, amargos parques;
sus expresiones
********/limitadas,
sus helados sueños se llevan
******************/entenebradas penas
y caen con sus expresiones caducas
*********************/en la frente,
y un siglo estaba llenando inmóviles
***********************/vidas,
sus rudas y delicadas escarchas
*******************/de cada uno,
vertido
****/y solitario
***********/y olvidado,

a tener los sueños
************/fijos en el rostro,
torbellino petrificado en el viento,
huella finita de la nada,
transparencia caliente de la nada,
nada sin medida
***********/ en estos sueños
reales, borrosos,
en estas manos
todavía con la incertidumbre del vació
transpirando en la frente.


03/feb/08
cucuta

memorias de la partida de una tarde.

el consuelo
********/de la palma vacía,
el salto inseguro
***********/hacia el costado de arena,
el sol cayendo
********/infrecuente en mi cara,
el sonido melodioso
************/del alba resucitando la noche,

el día mucho mas perdido
y el sol detrás
**********/de las nubes
**************/grises y solas,
el punto estático del silencio
de las llagas diminutas en el aire
del pulso feroz del segundo,

el día propuesto al tambor de un funeral
y el disparo seco del ojo fijo,
donde fluyen minutos húmedos en el vientre
y el paño cubierto de agua
por la sequedad de una roca
deambulando
en los cuerpos y en los nombres
y la misma cadena
***********/amarrada a las salas de los
*******************************/mudos,

prometidas auroras aun el cuello blanco
de una luz a veces sin respuesta
a veces el delirio de los relojes en equidad
y una figura del infinito
por la sortija
del que se lanzó a la marea,
por el silencio de las calles
***************/fogoneadas a ladrillos
cortando el sabor de las comidas
y un adecuado portón en el cielo
****************/reflejando las luces
de una explosión infatigable,
el eco de un corcel sobre las entrañas
o el vapor indeciso de las maquinas,
la llamarada ardiente de los trotes
*******************/en el encierro
o el pisoteo constante,

por el conversatorio de una tarde
toda presencia en la plenitud de un labio
buscando la astilla mas grande para nacer la sal,
el muro con uñas rotas de un astro,
allá en el lejano
*********/del conversatorio de una tarde,
el sol precipitado sobre los cabellos,
el pájaro nadando en las nubes,
las almas quemadas del demente,

y el día tiene anchos desiertos de horas
y un doble surtidor de sed invisible
en los callejones mas rebuscados del tiempo,

deslumbrado principio
donde llegan aniquiladas
****************/hojas de limites indescifrables,
colina donde beben roca y arena
imagenes maduras del suelo y
**************/descuajados tallos,
y el destierro de un conteo inútil,
antiguo presente de minutos
empujando las miradas
***************/por un pasillo callado
por una calle callada
y el viejo hombre
**********/estremecido en la agonía,
alzaron ojos en un panorama
de profundos túneles ardientes
de la negación mas profunda,
constelaciones de titanes en la raices,
y heridas que delataron los sentidos
y crecer en el espacio
migajas inocentes de la soledad,
el día del instante derramado,
restos de aire en los pulmones
*********************/mas asquerosos,

final de arrugas
sobre cada otro día
encima de sacos sin mascaras
y un vago semblante de diminuta muerte,
final de compartidos días
devorando en una gastada plenitud
*********************/sobre las sienes de un desperdicio,
más el rió llegando
por el efímero trayecto
de una botella,
las numeraciones incontrolables,
las numeraciones de hojas y letras y versos,

por el conversatorio de una tarde,
*********************/de un crepúsculo desgranado
a la tierra construida en mis pasos
*************************/vine,
el termino recorrido por las noches
y el día
y la tarde,
el profundo polen de la maternidad
por los olvidados números de las cosas
y la vara que todos conocen
**************/cuando apunta el instante.

Crepusculación de una noche

a esta altura de los ojos
los metros se devuelven con la impresión
*************/del muerto cercenado en el cementerio
y el conteo de los impulsos
**************/estrellando las maneras imprecisas
*****************************/de la vida,
se puede llamar la palabra
***************/y decir exilio
sin dejar perder la razón en los labios
****************/y el polen del cuerpo,
la lluvia en los puños como la saliva
***************/ anegando los labios;
una substancia de luz que anidan los ojos,
ya sea la carne
*********/ lloviendo esta pura voz de odio
o los sueños
********/ aprendiendo de las realidades
o quizás algún inmenso pie
para el cruce de las cercas,
y controlar el rutinario bostezo
de los brazos cayendo sobre mi
y aprender algo mas allá del sauce
melodioso del éxtasis
en la cumbre de cada ventana oblicua,
prominentes costados
de la orinada fija
en la altura de los ojos y la lluvia;
gotas
por cada una de las gotas
desde la mitad desgajada
con asombros,
por cada una de las agonías
y el ruido niquelado del sostén
al precipicio
nombrando las primeras edades
y el suelo con silencio
de atemperada niebla
y el micrófono donde las simientes circulares
y negras con barrotes grises
*******************/ -aplauden-,

los orificios enhebrados por los poros
y esa esquina vieja
hallando viejos libros en los charcos
y el fuego de los destellos calcinado
en la pupila,

por el peñasco gris de la cañada,
por las salas frías,
por cada silla estática en el centro
donde los niños gritan,
por el atardecer de los siglos en la cara
con ese perfume polarizado:

el sitio predestinado
de las conocidas tempestades
vuelven nulas buscando
el aire
asesinado por la geometría de una lagrima
y una lluvia
y un seco colapso de las horas
como la vida de ojos humedos.

Retratos de infancia

fueron primero
esos dos grandes ojos,
en la ausencia de la luz buscando la ropa,
entre el cuarto,
entre los papeles de periódico que envolvían los muebles
y la cama de la colchoneta
que ocupamos en el piso,

fueron primero
mis sentidos regresando
la memoria de las cosas,
las ventanas
***********/las puertas
**************/la pared tranquila,
la pared fría donde me apoyo colocándome
*******************************/el pantalón,
y la palma
*********/y la yema de mis dedos
ya conocían ese clima, ya conocían esa pared,
ya sabían el alcance de la pared,

esta conciencia de las cosas
del rojizo fin
del movimiento del mundo;
-un rueda mencionada-
gira y gira y solo por las noches
y solo por las noches se hace algo;
la búsqueda del rostro del frente
y el camino enceguecedor del colegio;
el bloque de ladrillos
con un solo piso de altura
y el coliseo enmantado por el frio de las baldosas,
los callejones podridos por la infancia
y esa humedad que tiene ese otro bloque de 4 pisos,

!tiren piedras!
!tiren piedras buscando la cabeza del compañero
del salón de al lado!
!tiren piedras a los techos
y a los chulos
y a los perros
y al sapo de malas que estuvo en el patio!

pasemos las manos con cada piedra,
pasemos las manos con cada cuaderno y el salón,
aroma de mañana estremecida,

la caja de los libros medio cercada entre la cinta,
y ni una sola voz
***********/ninguna voz
**************/ni la voz de mi niñez hallo palabras,
no hubo palabras,

tengo en la cara,
las salidas hacia el campo cerca de mi hogar
y las frutas
**********/y los animales y los sembrados,
las carreras de la montaña
con esos globos
pulverizados a piedras de las abejas,
las rampas con mi bicicleta sin frenos,

hoy no crujen las mañanas
como cuando el alba lloraba la mañana
en los gritos sin apoyo del universo
cayendo marginado en el día,

hoy la piel de las personas tiene el aroma
de un pecho delgado en las reservas
y el aire parece
un largo sol de rocas,

hoy estamos al borde del pasado,
bajamos a la visita con mi silencio y la soledad;
hastió de parar,

no tengo las visitas
de ásperos latidos
en la eyaculación de las noches
y el frio
y los tiros
******/de la carretera destapada en el polvo,

fueron primero
las docenas de rostros fatigados
y las voces impenetrables
*****************/de los rincones
y la madre podrida del labio inferior
disipando la hediondez en la acumulada atmosfera
y el golpe detenido,
deformado,
de un brazo en la sien
olvidando el nombre de los lugares.

Aroma de tierra

los montes con helecho de surtidor de los cielos
altos verdes en el junco frio de los robles
traen crespúsculos, de la luz en los llantos,
los arboles silenciosos, no son nada del tiempo,
un camino de paisajes elevados a la tierra,
un estruendo calcinado de los rayos,
y el grillo por las noches
y la reserva del inasible sapo en el rio;
el grande y viejo surtidor de los ríos,
no son nada del tiempo,
allí nacen las cosas y las desplanadas
y las auroras queman el ocaso
de las tardes
comidas por la mugre,

la tierra de un todo y un nada
la tierra hundida contra el sol;
fueron estas melancolías,
y el alba cruzando los valles
con sus nubes incipientes, del cogollo mutilado
con sus nubes en la mano forzada de los hombres,
fétido principio;
caer en esa tierra sin gravedad,
caer como una roca grisácea en el vacío,
para tener la vida,
*****/ la sorpresa,
el asombro inicuo de la soledad
como un gajo eléctrico en la frente,
la marchitez de los astros en los ojos
son como el cielo
*****/dando infinitos,
atravesando la piel
*****/ y las venas y los huesos.

tendremos tierra con las palabras,
y trigos vertidos, en el pasto
y alimento para los hombres,
y hojas de las miradas perdidas, y hojas
callando verdades
y un prolongado silencio entre este polvo,

tendremos al sol en el pecho de los almacenes,
por que nos llenamos los corazones
en la cañada de los campesinos,
y arenas en el largo sudor
cayendo entre la multitud,
los ladrillos fermentados en la sangre,

nos llenamos los corazones,
en la tierra insepulta de el naufragio,
abajo de la luna,
están estos brazos con la cicatrices
que deja la agonía,

las manos con el peso,
las manos limpias,
******/llevando el embarazo de las lagrimas,
las manos tocando la soledad,
me llegan incisiones de la ceniza
y olas de los mares
y gritos coléricos de los andenes
de los barrios,

esta tierra tiene capas de un punzante golpe
y el precipicio de la necesidad,

esta tierra tiene la observación inútil de las manos
que no son nada del tiempo,
el tiempo encarnizado de las sortijas robadas
al infinito va y viene,
como por cada vida, sumergiendo letras
y saciando la fuerza en las toses del silencio,
soñando las otras verdades
y el lazo emancipado en cada pecho
me recuerdan soplos desafiantes en las terracotas
donde las manos
llenan en el cielo
la caras
de la friolenta sed de oro,

tengo las presencias,
de un cuerpo,
de un árbol rayado en mi frente,
tengo la verdad
del ocaso cayendo en el frio
y el alto monte de rocas fundidas
en el aire y el alto
campo donde el césped
crece mudo
en la sobriedad del día,

son como esas
noches de tierra;
un cielo con estrellas y anemonas,
partido por la mitad
*****/ de los olores,
angustiado por el diáfano
*****/polen del bermellón